Sí, Paul Auster, 4 3 2 1…
Buffff…
¿Qué puedo decir yo sobre esta novela? ¿Qué puedo decir que no me mande de cabeza al paredón? ¿Que no me desintegre en la galaxia de los escritorcillos que osan opinar sobre los escritorazos?
Pues si teniendo, como tengo, la opción de callar opto por no hacerlo… está claro que me podéis mandar al paradón de los bocazas o a donde os venga en gana. Haber optado por dejar este post en blanco.
Entro en el vestuario después de mi sesión de natación y vuelvo a encontrarme con ella. Está sentada en el banco delante de su taquilla abierta y, una vez más, habla por el móvil con total desenvoltura. Por la ropa deportiva que viste y por sus mofletes aún encarnados deduzco que viene del gimnasio y que está a punto de dirigirse a la ducha. Seguir leyendo
Es mayo en Vilassar de Mar.
Ha llegado el buen tiempo, las calles y las horas se salpican de turistas y los nativos nos inquietamos.
Salgo de casa a las cinco y veinte de la tarde con un destino marcado: la librería +Bernat, en Barcelona, donde de siete a ocho estará Enrique Vila-Matas firmando libros.
Es el día de Sant Jordi, y cientos de autores firman libros por doquier. Nunca antes he tenido una ocurrencia como esta: salir de casa a por una firma. Y creo que sólo en una ocasión he paseado el Sant Jordi por Barcelona; aún recuerdo que experimenté una sensación encontrada de una elevada emoción y de un ahogo sin fondo. Algo parecido a lo que deben experimentar las apretadas abejas en su enjuto panal, pero sin un objetivo biológico definido. Seguir leyendo
Se acerca Sant Jordi, y hay algunas recomendaciones que valen muuucho la pena. Mira, mira…
Hoy, mientras yo leo ensimismada a Vila-Matas, los paseantes se paran a admirar el mar como si este fuera un espectáculo doméstico; un desaforado, descomunal e indiferente baile de repetición sin fin.
